LIBRO NUEVO: CÍNICA, -Monica Gameros-

CASO PERDIDO

... Y qué mierda me va a decir la psicóloga

si  guarda su miseria bajo el sobrepeso de su vientre,

atacada por la angustia de verse reflejada en mis demonios.

Cómo podría decirle toda la verdad sin que se proyecte en mí

como un espejo de la mujer que

-en realidad-

es ella.

Cómo decirle que respeto sus ideas,

que aprecio su esfuerzo por ajustarme a este rompecabezas,

que es inútil,

que soy pieza de otro juego de mesa.

Cómo decirle que tiene razón,

que su diagnóstico es perfecto: soy ajena;

no pertenezco a nada, nunca he podido,

las multitudes son cardumen sumido en inercia; inadaptada,

no sé obedecer, no sé callar, no sé evadirme; soy antisocial,

me aparto de las eufóricas y fanáticas masas,

propensas a la ceguera,

dispuestas al mute,

adheridas al protector de pantalla.

Cómo le digo que no valoro lo que todos persiguen,

cómo decirle que soy real,

cómo le digo que para mí el dinero no es la medida de nada, de nadie.

Cómo decirle que soy cínica,

que acepto ser contradictoria igual que el resto,

sólo que la mentira me cansa,          y las máscaras,

me gustan nada más,                       

para los días de carnaval...

 ÁREA RESTRINGIDA

Me pediste un beso

y mordí tu lengua

hasta arrancarla a pedazos.

Las palabras no te sirven de nada,

lo que te sirve, es un pedazo de carne

que blandes cual bandera.

¿Quién soy yo para cuestionarte?

Mientras ese pedazo de carne

te sea útil,

mientras te de fundamento,

mi puerta,

seguirá abierta.

Después, cuando el tiempo te cobre factura,

sólo seré un divertido recuerdo.

LIBERACIÓN

La venganza

suele ser el mejor afrodisíaco.

La redención llega

con la lujuria. 

CÍNICA,
-Monica Gameros-
Vol. 4 Colección En boca cerrada no entran moscas
Ediciones Lago, México,2013

Venta y envío a cualquier lugar del mundo: monicagameros@gmail.com
más costo de entrega: COSTO del libro México 100.00| USA 12 dollar|
AL 10 dólares| Unión europea 12 euros| + costo de envío.

GABINETE SALVAJE 2013, presentación poética de Mónica Gameros

7 de agosto de 2013 a la(s) 12:30

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CASO PERDIDO

... Y qué mierda me va a decir la psicóloga
si  guarda su miseria bajo el sobrepeso de su vientre,
atacada por la angustia de verse reflejada en mis demonios.

Cómo podría decirle toda la verdad sin que se proyecte en mí
como un espejo de la mujer que
-en realidad- es ella.

Cómo decirle que respeto sus ideas,
que aprecio su esfuerzo por ajustarme a este rompecabezas,
que es inútil,
que soy pieza de otro juego de mesa.

Cómo decirle que tiene razón,
que su diagnóstico es perfecto: Soy ajena;
no pertenezco a nada, nunca he podido,
las multitudes son cardumen sumido en inercia; inadaptada,
no sé obedecer, no sé callar, no sé evadirme; soy antisocial,
me aparto de las eufóricas y fanáticas masas,
propensas a la ceguera,
dispuestas al mute,
adheridas al protector de pantalla.

Cómo le digo que no valoro lo que todos persiguen,
cómo decirle que soy real,
cómo le digo que para mí 
el dinero no es la medida de nada, de nadie.

Cómo decirle que soy cínica,
que acepto ser contradictoria igual que el resto,
sólo que la mentira me cansa,     y las máscaras,
me gustan nada más,                   
                                           para los días de carnaval...


Somos mercancía, si hay suerte genética,
destinadas estamos
                                        a ser producto de colección.

Todas somos máquinas de reproducción en serie.

Conforme pasa el tiempo,
perdemos  valor en el mercado.
Conforme pasa el tiempo,
los consumidores,
regatean con mayor insistencia.

Podríamos ocupar un lugar en la puja de los coleccionistas adinerados,
siempre  que            -claro está- 
sigamos las reglas del comercio
                                          y nos adaptemos a los moldes más solicitados.

Al parecer no hay opciones de escape:
                                           ricas y pobres tenemos que aceptarlo.

Hacer  lo contrario cuesta: se cobra con aislamiento,
repudio, prejuicio, y al final,
seremos denigradas por ser viejas,
inadaptadas e insolentes,
                                                  putas… 
                                                                   raras.

Somos mercancía: podríamos no serlo.
Es la única oportunidad que tenemos
para escapar de la repisa del remate.

Algunas -unas cuantas- deciden no cumplir con el mercado.

Las menos, se niegan a ser reproductoras;
otras renunciamos a callar,
nos negamos a guardar en secrecía
todo eso que se acepta al recibir una argolla,
una herencia,
un patrimonio.

Nos preparamos para seguir el camino solas.

 Todas somos máquinas de reproducción en serie.

Sin ese poder,
no hay hombre que nos quiera; si lo hubiera,
entonces habría encontrado el verdadero amor,
el más puro, el único;
porque carece de sentido vivir con un hombre
si no es para compartir la riqueza,
o eso me han dicho,

supongo, que igual resulta ridículo vivir con una mujer
que no garantice la herencia genética;

si eso existe, para mí es suficiente prueba
de que el amor no es sólo una idea.

Qué será de mí cuando el desierto se expanda sobre mis cuencos...

En un marasmo, mi cabeza incontrolable navega sobre desdicha,
se me desborda la impaciencia, me invade el rencor ante la destrucción
                                                                               administrada hasta el infinito.

Me pregunto para qué tal cantidad de desprecio.
Cuándo se devaluó la vida. Apenas vale unos billetes; apenas,
unos segundos de vergüenza; apenas un minuto de silencio.

Como si con ello laváramos la culpa de nuestra omisión,
como si con ello limpiáramos nuestro egoísmo impuesto por la cultura del depredador,  tolerado a condición de que no destruya nuestro camino.

La vida no importa cuando se es un suspiro largo;
se vuelve desecho cuando se es parte de una promesa;
cuando se es una señal aguda en medio de un terremoto.
                                              
Me ahogo entre mares de nausea y me repito todo el tiempo:
aún puedo hacerlo, aún puedo revolver el orden de los días, apuntar al talón,
causar la destrucción de toda cosa diseñada por la avaricia
& río hasta las lagrimas al pensar en la inmortalidad,
río peces dorados en migración.

Desbordada, me inunda la furia contra las lenguas del sosiego,
habría que arrancarlas de una tajada,
exprimirlas para refrescar la ansiedad, y por fin,
impulsar osadía.

Sería un mundo bello.
Sería un mundo anormal.

Sobre tus labios, quiero soñar que extenderás los brazos
para sostener a los críos en su libre caída.

Ansío comer flores,

atragantarme con flores,

eructar flores,

y no detenerme

hasta que las estrellas sean tus ojos.

¿Recuerdas cuando comíamos besos y era suficiente?

Qué días los de la fuga,

los amaneceres llenos de sueños,

las noches llenas de fantasía.

La utopía era nuestro idioma,

la rebelión nuestra bandera, y ellos

con la lengua sedada, siempre decían espera,

espera, pero no había paciencia.

Qué días aquellos,
los besos eran pimienta,
el amor algo tangible,
la verdad, perfecta armonía.

Nos fuimos de casa,
rompimos raíces,
atrás dejamos toda su locura,
toda su desidia.

Al mundo normal,
le cerramos la puerta.
Cerramos los ojos
para esconder la llave;
el lixir lo arrojamos al drenaje;
las galletas las dimos a las aves
que se fueron del planeta.

Emprendimos la fuga,
sabíamos que no había retorno,
soñamos con lo imposible,
estábamos dispuestos a olvidarnos de las fronteras.

TEMPESTIVA,
ME DECLARO TIERRA NUEVA
                                               Sin cobro de peaje
                                               Sin erigir fronteras ni aduanas.

            ME DECLARO TERRORISTA
                                               Estallo bajo tu piel.   
                                            
Me desnudo, me entrego, me sincero

Jamás entendí bien los términos del amor.
Para mí no es subasta ni renta.
Para mí no es hastío.
Para mí,
nunca es vacío.
Soy el reflejo de un largo silencio


¿Soledad?
¿De verdad quieres saber qué es?

No es que no haya palabras para decirlo.
No es que no pueda darte una descripción de su forma,
hablar de su textura, tal vez
describir su color, incluso
medir su peso… Oh sí,
ese enorme peso que a momentos 
se torna ligero,
como una hoja que se niega a caer
y decide no esperar el otoño,
sino desprenderse en un paseo largo
abordo de corrientes de aire frío,
sólo para colarse por las calles,
sólo para seguir con su efímera libertad
antes de tocar tierra.

¿Alguna vez has pensado en el poder de la palabra que la nombra?

No me parece conflicto, en cambio
me parece posibilidad.

La mayoría la cree tormento de huracanes
Creen que lo destruye todo. Porque no da paso al debate,
sólo es lo que siempre ha sido,
sólo es lo que siempre será.

Para unos cuantos,
aquellos ermitaños,
solitarios silenciosos,

la soledad demanda reír
en el medio de la destrucción del todo.

Hay que callar y reír a la menor provocación, a riesgo claro
de ser clientela de un manicomio,
pero qué más da.

¿A caso no habitamos uno?
¿A caso no es la regla universal?

La risa abre puertas y ventanas para la insistencia
-casi necedad obsesiva-
de seguir habitando un mundo absurdo,
el que da espacio a todo
para almacenarlo con miras a la devastación,
al derrocamiento del absoluto sentido de lógica, por ende,
a la posibilidad de la rebeldía.

La soledad no permite la reconstrucción del absurdo.
No le es posible,
ni con ayuda del mundo entero.

De hecho,
no hay tal posibilidad,
-en realidad-
no hay posibilidad alguna.

Sólo queda aceptarla como condición propia.
No combatirla,
no desdeñarla.

¿Evadirla?
¿Y para qué?

Al final, todos la conocemos de cerca:
al pie del abandono,
en la orilla de un mausoleo,
al contemplar el infinito cielo
mientras la cuna se dispersa
para evadir la depresión del ego.

Todo es cosa de silencio, oh sí,
ese monstruo que tanto aterra
a los egos amaestrados.

Hablan y hablan sólo porque temen al silencio,
al tremendo vacío que contrae el silencio
que se avergüenza ante una mirada constante.

¿Se puede vivir con ella?

Temo decirte que es necesario,
podría asegurarte que resulta imprescindible.
De hecho…  Es inevitable.


Soledad, vaya concepto,
se le confunde con la desolación,
y no es lo mismo,
nunca es igual.

Con la soledad te devasta la amplitud,
el espacio,
el nuevo significado.

Mueres de risa con el absurdo;
puedes contar cada segundo, cada hora,
cada nube, y nunca,  nunca
terminarás con el asombro,
con el vago trago del asombro
que te hace perderlo todo:

La voz la pierdes a falta de palabras con significado.
El oído lo pierdes cuando te invade la maravillosa polifonía.
La mirada la pierdes en medio del océano del asombro.

Con la desolación en cambio,
la piel es la frontera; la boca,
una cueva por la que tragas toda la amargura del ser,
del estar aquí y no desearlo,
del respirar y sentir el fuego directo en el corazón
que se te muere sin sentido.

¿De verdad quieres saber cómo es la soledad?

Basta guardar silencio, escucharlo todo,
respirarlo todo, contemplarlo todo.


Podría decir que huele a cenizas flotando sobre tu cabeza
mientras un sabor desconocido inunda tu lengua y tu pecho
se llena de preguntas que no pueden ser contestadas
sino en medio del silencio.

Por que la soledad se escucha.
Tiene muchas voces,

Algunas veces
es como el habla de la casa por la madrugada:
rechina entre el eco de tu silencioso andar insomne
y se palpa
como el encierro se palpa
sobre la hoja de papel amarillenta.

Contrario a lo que el mundo entero cree,
la soledad no es ventisca helada.
Se esconde en un beso que se escapa,
gira entre balbuceos que pretenden ser palabras
y sólo son ruido sin importancia.

Se convierte en días, luego 
en semanas, luego
en años.

Se difumina,
nunca se recicla.

¿Has meditado sobre el peso de las palabras
con las que tratamos de evitarla?

Falta comprensión del absurdo de la vida,
-así ha sido, así seguirá siendo-, escucho.

Dicen las voces, mientras resignadas sonríen,
que pienso demasiado,
que hay que ir así
como si no pasara nada,
para no sentir tanto,
para no pensar tanto,
para no preguntar tanto,

por que no hay respuestas,
por que nadie quiere escucharlas.

Escucho cientos de murmuraciones,
las palabras se hacen coros,
se hacen aclamaciones,
se vuelven exigencias de abandonados;
son inútiles llamadas de atención
desde las gargantas de  los olvidados,
arrinconados en sus huecos corazones,
donde se repiten todo el tiempo:
yo me amo, con eso me basta,
yo me amo, con eso basta,
yo me amo, con eso vivo,
yo me amo, soy suicidio.

La humanidad entera somos moléculas de miedo.

Nos aterra la muerte porque nos significa soledad eterna,
y olvidamos que vivimos con ella
desde el primer aliento.

Banales,
llenamos el absurdo vacío con dulces obsesiones:
poder, sexo/ poder, status/ poder poder.

ERMITAÑA, 
ando escondida de la polución, pero es inútil,
se mete por las orillas de la ventana,
por las gargantas de merólicos que al pie de escalera,
al extremo opuesto del corredor,
venden agua, fuego, felicidad.

Ando escondida de los químicos que me causan alergia,
pero están mezclados con el agua que me baña,
con la carne de los muros de mi casa,
con el aire que jalo para seguir suspirando.

Ando escondida del veneno del sistema, pero
por más que hago, siempre me encuentra,
se sale de la pantalla, del teclado, de la radio.

Se alborota y se encierra conmigo en casa,
como si quisiera seguir aferrado a mi piel,
a mi voz, a mis ojos, a mi canto.

Ando escondida,
me repliego por los rincones de la casa,
pero nada basta,
no hay orificio que me guarde,
no hay eco que me alcance para decir
¡Basta!, ¡Ya basta!,
¡No me sigas jodiendo!
Mira que si desespero, te encañonaré y seguro
saldrás corriendo!

Y yo, pacifista como soy,
apago la TV, enmudezco la radio,
cierro las ventanas para rebotar el estertor de la histeria en masa,
y prendo incienso, cierro los ojos, exhalo.

Exhalo y extirpo de mí
 toda esta locura llamada
mundo civilizado.


-Monica Gameros-

Lectura en el 27 GABINETE SALVAJE, Ciudad de México 2013, Foro Hilvana

LIBERTAD en mi cuerpo yo decido, Vol. 3 Colección 2012 Cascada de palabras, cartonera

 

presentación

Presentamos esta compilación de poesía y plástica iberoamericana porque amamos la libertad de la mujer sobre su cuerpo, porque amamos la sensualidad, el placer, la vida. Porque la libertad es inalienable.

Acompañamos con esta edición la iniciativa de Mujeres Poetas Internacional, con sede en República Dominicana y nos unimos por segundo año, al llamado mundial de los  poetas que abogan por el respeto a los derechos de las mujeres.

Agradecemos la participación de poetas iberoamericanos, a los artistas de la imagen que donaron su obra y a usted que ha pagado este libro porque con ello ha contribuido para la publicación de otro libro en la segunda edición.

Le invitamos a seguir este proyecto editorial y descubrir el arte que respira.

Cascada de palabras, cartonera

A manera de prologo

Somos mayoría mundial pero sólo un puñado dirigen sus naciones. En nuestra voz viaja la de los ancestros para decir al futuro Aquí estamos, aquí somos, aquí amamos. Y nuestra voz fue silenciada por miles de años. Pareciera que somos un invento de la clonación, un resultado fallido por ingobernables. Las más valientes son parte de la historia o una cifra en las estadísticas del feminicidio. Hay que aceptar que la libertad se traduce en vida plena y que ello implica un mundo con muy pocos habitantes.

A veces olvidamos, con tan mala educación que recibimos, que ella

la que está frente a nosotras, la que viaja cansada, la que hala cuatro, cinco niños,

la que vive enfrente, la que ama al hombre que amamos, también es mujer,

ha vivido ocultándose, mintiendo para sobrevivir, fingiendo para resistir,

para mantener unido el fino telar del status. Ella también ha vivido acosada,

sujetada. Limitada cuanto sea posible, sin importar si en ello le va la vida,

sin importar que su cuerpo no sea suyo, que el placer le sea negado,

que la libertad sea utopía.

A veces olvidamos que el amor nace frente al espejo. A veces nos desconocemos y nos convertimos en cosas de colección, en modelos de patrones antiguos, en sellos del capitalismo que nos compra y nos vende como accesorio.

Nuestro olvido nos separa, nos distancia.
Nuestro olvido de ser diferentes a ellos, nuestro olvido de ser, nos confronta: ahí los gritos de las desesperadas que odian a las otras que quieren ser dueñas de su cuerpo. Ahí las voces de ellos determinando lo qué es y para lo qué sirve una mujer. Ahí las muertes de millones de mujeres por abortos mal practicados, señaladas, juzgadas, lapidadas por otras mujeres,

ahí el olvido.

Olvidamos que somos mujeres antes que blancas o negras, mestizas o indígenas, católicas, protestantes o ateas; nuestro olvido es el peor de nuestros defectos.

Nuestro olvido cuesta mucho:

Cómo es que el hombre gira con el mundo y se nos pide permanecer estáticas.

Cómo es que nuestros cuerpos son botín de guerra,

producto de mercado internacional, divisa

entre los nuevos vendedores de esclavos posmodernistas.

¿Cómo es que no puedo decidir sobre mi cuerpo: al pleno antojo de mi libre albedrío? Porqué he de reproducir la especie, porqué he de aceptar que tengo dueño,  porqué he de mendigar amor, porqué aceptar que me violenten, porqué conformarme con sexo mediocre, porqué obedecer.

Los dedos hacen su trabajo surfeando sobre las olas de orgasmos incontenibles, hago de mi cuerpo una fuente de energía que lanzo al vacío y libero esta forma de amar incontenible.

Qué somos si no decidimos sobre nuestra vida, nuestra mente, nuestro cuerpo.

Qué somos si obedecemos sin reparo, qué somos si nos vendan los ojos

y nos visten con acero para mantener el canon de la estética al gusto de otro.

Qué somos si no hablamos, si no sentimos, si no pensamos…

¿Qué somos?

 

 

LIBRO COMPLETO EN LÍNEa