lunes, 4 de julio de 2011

Estación Fin del Tiempo



ESTACIÓN FIN DEL TIEMPO
by Mónica Gameros
Editorial Start Pro
Colección DESTOSDEMEDOS
México 2008



EMBOSCADA

Atrapada me encontré entre las páginas
de ese viejo libro tuyo.

Sostenida de las palabras que una vez señalaste
porque las sentiste tuyas.
Sostenida para quedarme,
y aquí sigo
porque una vez sentiste
que era tuya.

Soy un pétalo seco entre páginas,
una sombra que, de perfil,
te espía desde los renglones de este viejo libro tuyo.

Soy un suspiro de tu memoria marchita.
Entre renglones me resguardo del veneno
de tu desquiciada ansiedad,
de tu temor añejo,
de tu fobia al amor,
de tu pánico a la humedad de un beso,
a la vida que te llama y no claudica.


SILENCIO

Dos gaviotas planean en el filo del brillo de tus ojos;
las observo a través de la mirilla de mi revolver,
mientras se hunden en el resquicio de mis besos
y se dirigen al abismo de mi boca llena de agua marina;
mar abierto en el que las palabras flotan a la deriva
como dos veletas que navegan
al antojo del viento que seca tu mirada,
viento al que las gaviotas impulsan con sus alas.


ETERNIDAD

Un roble se cae y otro se yergue
para besar las mejillas del cielo



SUPUESTOS

Se supone que me olvidarías y que yo me aburriría,
y no hacemos más que dormir abrazados
como si temiéramos perdernos;
como si por soltarnos
no pudiésemos volver a escuchar el zumbido de nuestras risas;
como si nos amenazara algo que ya conocemos,
algo que siempre duele,
algo que por ser tú,
es todavía más aterrador.

¿Qué hacemos?
Yo antes era una anoréxica sentimental y tú,
sólo un bulímico de la esperanza perdida.
Ahora somos dos caníbales amorosos;
compulsivos, reímos sin descanso.

¿Qué hacemos, si el amor ya no es light?
¿Qué se puede hacer?

Se supone que lloramos para evitar la crispación, el odio…
y en realidad, ni en sueños queremos separarnos.

Se supone que nuestros ojos desangran la realidad
porque somos forenses de las porquerías de la humanidad…
Se supone que así podemos recordar lo que es la vida.
Y ahora no hacemos más que dibujar nubes,
pintar atardeceres incendiados
y describir al amor, enredados como caracolas.

Se supone que nos abrazaríamos un instante,
que esperaríamos el Apocalipsis,
como quien ve un juego de beisbol,
y no hacemos sino lamernos la hiel
y endulzar nuestros sueños.

¿Qué hacemos?
¿Horneo tristeza mientras me follas?…

Olvidé decirte que en vez de canela,
a la tristeza que horneo
le he puesto aceite para la adoración;
que he perdido la receta
y que, en el colmo de toda mi desmemoria,
olvidé que hoy es tu cumpleaños…

¿Qué hacemos?
Se supone que nos empalaga el meloso amor.
Y en vez de eso,
el polvo de tu mirada,
la fatalidad de tus besos
y la melaza en tu saliva,
parecen mezcla para pan francés,
y no sé si comerlo todo,
guardarte un poco o tirarlo a la basura.

Estoy confundida.
Se supone que somos dos locos que solían caminar solos
y ahora no soltamos nuestras manos
para no desoldar nuestras sonrisas.

Se supone que somos dos faros
y nos hemos convertido en dos astros
que dibujan el Oasis en medio del caos.



contacto: monicagameros@gmail.com

1 comentario:

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